dimanche 29 mai 2016

L’invinzione di a pace

Una nuvella di Carole Zalberg



Sò stancu di i cumbatti.

Ùn a sò quantu di ste battaglie aghju avutu da fà, eiu ch’elli chjamanu Vincidore. Quantu balli, sangue contru à sangue, soffiu contru à soffiu à sin’à l’ultimu ? Tanti è tanti… Hè assai ch’e n’aghju persu u contu ma u mio corpu, ellu, si ramenta. Bastaria à leghje e vistiche in a mio carne, sfrisgià cù a punta’e dite i vioti è e zombe cum’un antru risaltu à nant’à i mio musculi, à suvità a strada petricosa di e ferite per sapè ogni lotta, chì da sempre, omu m’hà mandatu à vince. Hè cusì. A mio vita ùn hà sensu s’ella ùn hè di vittoria, torna è torna. Ùn cunnoscu u scopu di ste lite mosse in sempiterna ch’omu vole per mè, sempre luntanu, sempre pè tarre strangere. Ùn sò u so perchè. A palesu, à sin’à oghje, a quistione ùn m’era mancu vinuta. À sin’à oghje a gnuranza m’andava bè. L’anima scozzula, mi battia megliu. Era una meccanica parfetta, unta da l’ordini detti eppo detti da ch’e mi sò tinutu arrittu. Mancu u chjassu di e battaglie omu ùn mi lasciava amparà : nisun’pussibilità di vultà à i lochi di viulenza, micca rimorsu o cusì frollu chì un antru attu u si calpighjava. A mio lingua hè stata solu gesti da strughje. U mio tempu un prisente arsu, scaccendu nustalgia è prugetti : vocu, vecu, vinciu. Risintia, à cose fatte, un suddesfu serenu. Bastava à burlà a mio cuscenza. Zitta ! M’imprimurava di fà è era per mè naturale quant’è u sonnu o a rispirazione. 

Ma attempu ch’e, per una volta in più, sudu sottu a somma d’un omu à tumbà, d’un trattu tuttu in mè intrappuleghja, si dumanda è trema d’emuzione. 

Eppuru, tuttu era distessu nù sta missione. Ùn sò prontu à stu vultulime. Omu m’hà spostu in u piattinu biancu chì hè a mio siconda casa, ne cunnoscu ogni ditagliu, a forma sparta, u latu taglivu cum’è per strappà megliu l’aria. Cum’è privista, si ne volta senza mè, lampendu, cum’un ochju d’addiu, u so ragiu scuru è pichjulatu. Ùn aghju bisognu di vardallu à sin’ch’ellu smarischi. U possu imaginà, turnendu à a so piazza ind’è noi, à e cunfine fosche da duve simu ghjunti. Da quì à pocu sarà allucata cù d’altre duve, in sicretu, s’insegna a guerra. Duve i zitelli sò privi di signozzu è di dulcezza è diventanu, pocu à pocu, duri è silenziosi. Hè tuttu nurmale in stu ballu trà mè è i mio maestri. Vinaranu à circammi ; ùn hè quessu u mio pinseru. Ùn sò abbandunatu. 

Purtantu, sò cusì stancu. Tandu chè ? Hè chì à u mumentu ch’aghju postu u pede nant’à sta tarra malva, tafunata di scogli chì sò cum’è e radiche di a muntagna, u so passu minacciante è ancu a so invasione, aghju intesu qualcosa more in mè. Sta capacità à accicammi chì m’era stata amparata cù pazienza. Aghju vistu a corcia fascia d’arba, d’un verde arresu bavacciulendu a fanga maruniccia di e so ultime risorse, è a mio gola s’hè strinta. Aghju marchjatu à mezu vapore rosulu suspesu è aghju cridutu di prufanà un santuariu. Un trimulime, da u fondu di mè, cullava. Aghju pinsatu : quì a vita hè à l’angunia è vengu per starminalla. Aghju pinsatu : a muntagna ingiru à noi, duve ùn ferma chè u biancu di u viotu è u neru di i fochi passati, sta muntagna fandonia è u so celu d’inchjostru si pascenu stu mondu. L’omu chì vinia à scuntrammi, bellu è in cunfidanza è ch’aghju subbitu toltu da a tarra per truncallu, hè l’ultimu abbriu di sti lochi. Hè a mimoria di a billezza è di a putenza. Hè a spiranza sempre arritta. A muntagna hà principiatu à magnassilu dinù ellu, à surpà i so culori di vivu. Ma a so pelle hè sana, a so capillera zeppa è i so vembri forti. Sentu què sottu à u mio bracciu chì strigne a so coscia, sottu à a mio manu arrappacata à a piegatura di u so voitu. Sentu u so core batte contru a mio spalla.

Ùn hè ellu chì m’inciaccia, mi face aghjumpà a schena. Ancu per scartà, ghjustu ciò chì ci vole, i mio pedi da truvà l’alivellu, avanzà appena l’anca dritta per assicurà a mio presa sottu à u pesu, aghju torna da pende è lintà pianu pianu. Capiscu avà ch’e sò impastatu di u stessu silenziu, di a stessa bruttalità bianca è nera di sta muntagna. Capiscu ch’era mortu attempu natu, quandu omu hà dicisu ch’e saria l’arnese mansu è scunnisciutu di u bisestu. Aspettu, ochjicalatu, a vargogna in corpu, ch’elli piantinu i mille ribombi di u spaventu vinuti à macinà e mio certezze minerale. È capiscu chì una rivolta hè sempre pussibule. Possu pone l’omu bellu in pianu. Disparallu. Ricusà u solitu macellu chì imbuleghjaria u sangue à a fulena di stu locu spiantatu. Possu stà senza torce e bracce, sciappà l’osse o cripà l’ochji. Possu abbandunà sta forza quì, quella di fà male, di sradicà, sta forza chì mi guverna perchè omu a m’hà amparata nanzu di dimmi u passu di u tempu o spiecammi qualchì idea ghjuvevule o puru affascinante, a possu lascià, sta forza, svenesi in l’aria sculurita. 

Spalancaria e mio bracce, ammularia u morsu è quellu ch’e tengu sempre cascaria di sicuru, circaria in i mio ochji u gestu piattu daretu à sta strana clemenza. À principiu, s’appruntaria à parà u tradimentu. Spapersu di fronte à u mio ricusu di luttà, vularia subitu ripiglià u cumbattu. Saria un attu bravu ma vanu è sgalapatu : mi staria cum’è mortu. U so tarrore saria cumplettu è scemu, appesu à u ritornu di u mio salvaticume, cusì cunnisciutu. Mi tuccarà à surride, s’è possu. À mette in a mio voce un missaghju appaciatu chì lingua ùn ne spartimu. Tandu, a vecu, a bramu avà di più ch’aghju mai bramatu, accitaria di crede à a pace offerta. A so fede faria di mè un essare novu. Chì ùn tomba. U vardaria alluntanassi, carcu di stu miraculu ch’elli sò u rispiru è u passu quandu a fine era prumessa. A socu ch’ellu solu bastaria à sparghje à libertà. È saria eiu à avellila datu invece di u dulore.

Mentre chì sta pinsata m’invade, a mio stanchezza torna allegria. Sorge. Sbuccia ingiru à mè : un estru lebbiu, rossu è innuratu. A mio vincita. A mio decisione.





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