mardi 22 mars 2016

Vint'anni

Una nuvella di Joseph Antonetti

I soi i vint’anni, l ’avia passati prigiuneru in Alemagna. Eramu in u 41, è facia un’ annu ch’ellu s’era fattu chjappà da i bosci in l’ Ardennes. Quand’elli s’eranu fatti piglià, ellu pisciava da sottu strada, ùn l’avianu vistu, allora pigliò u fucile è braccò u primu alemanu ch’ellu visse. Quellu li fece capì chì ùn valia a pena à resiste, chì tutti l’altri s’eranu resi.

È cusì partì per cinqu’anni di prigiò, cinqu’anni à battesi in trà di prigiuneri, i Corsi d’una parte, i Brittoni da l’altra, per sapè à quale tuccherebbe i pezzi di pane malatu spapersi ind’è l’acqua puttana ch’elli li servianu per suppa. Cinqu’anni à strazià, da dicenove à vintiquattru anni, a più bella età. L’averebbe avute da passà in paese à accupassi di i so cunigliuli, è à manighjà piane, pianelli è taglioli, in a buttega di u babbu, ma a sorte volse ch’ellu i passò prigiuneru in un paese strangeru, à amparà à arrubbà u zuccaru ch’elli trascinavanu nantu à u portu, o tutta l’altra robba da manghjà.

Perse a so giuventù quallà, ma perse dinù un fratellu, mortu in un accidente di mottò quandu l’alleati entronu in Berlinu. Ellu venia di ghjunghje in paese dapoi trè ghjorni, l’aspettava u so fratellone, ma un ghjunse chè a carta negra,

Oghje, caccaru, quandu a vita ùn và cum’ellu ci vole, pensu à tè è à i to vint’anni in u fretu alemanu.


I toi i vint’anni, anu finitu a so tracorsa contr’à un platanu. Aviamu fattu festa in Calvi o in Portivechju, o chì ne sò eo. Eramu zuffi bè, è ùn sì vulsutu rientre à tempu à noi.
Ci ai dettu, dopu dumane surtimu torna.
È noi, simu quì sottu à u sole di statina chì pichja più chè d’abbitudine, incustumati è bè, ma micca per sorte, per purtà a to cascia. N’aghju purtatu cascie, ma a toia quant’ella pesa. Serà perchè chì simu ingrandati inseme, serà perchè chì ancu s’è ùn n’eramu d’accunsentu nant’à nunda, battiamu sempre inseme, à beie, à ghjucà, à dunnighjà ?

È ‘ssi vechji cucchi chì ci fideghjanu fà u giru di a chjesa cun a to cascia nant’à e spalle, i sentu digià .
Avia betu troppu, andava in furia…
Ai vistu cum’ella era bella a so cascia…

Una merda, tuccava piuttostu à elli à esse ind’ una bella cascia.
Vint’anni ùn hè l’età per ripusassi ad eternu in campu santu.
Vint’anni hè l’età di vive, d’amparà a vita, di gode tutti i so piacè.
« Dans les comptes d’apothicaires, vingt ans c’est une somme de bonheur… » hà cantatu Brassens.

N’averai avutu troppu felicità per lacacci à vint’anni ?


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